rien rien

 

 Rien. Rien.

Il n’y a rien

que la vie qui passe

l’herbe qui repousse sur les chemins

quand personne n’y passe

les halètements d’un chien

l’air déjà chaud du matin

trois bonds de côté et des oiseaux

jaillissent sous mon nez

s’envolent et passent

et les montagnes là-bas, très haut

secrets qui me font face

 

Il n’y a rien.

Que quelques gouttes d’une pluie d’orage

que je guette avec mon visage renversé

le bruissement des branches de pin

soudain bousculées

des rafales sur le paysage

quelques miettes de pain éparpillées

que je me dépêche de terminer

il n’y a plus rien que le tonnerre

énorme, fracassant, qui prend tout

qui me rend la terre

 

Rien. Il n’y a rien.

Que la nature qui s’efface

lorsque je regarde les montagnes en face

que les montagnes grises

et le ciel au-dessus

le vol unique d’un aigle noir,

une tache de neige en résidu

véloces ectoplasmes de brume

masses remontant lentement

le cours de vallées dinosaures

lourds reptiles sous la lune

 

Il n’y a rien.

Que mon regard qui parfois se fane

et l’on me dit parfois triste femme

de l’autre moi il ne reste rien

que la force pour demain

rien que l’amour qui fasse

qu’il n’y a rien

rien.

rien de bien qui ne se fasse

sans que la vie passe

rien de ce qui se voit de loin

ne se voit mieux qu’en face.